Поэты - как дети

Поэты как дети, честное слово. Но я на них не обижаюсь, хотя иногда сгоряча… Вот, к примеру, расхожий случай: идет какой-нибудь вечер, где поэты читают свои стихи. Предупреждаешь их по-хорошему: одно-два стихотворения и всё. Потому что поэтов много, а сцена одна, и в зале обычные люди, ни о чём не подозревающие. Но обязательно кто-нибудь из поэтов срывается, как алкоголик, и читает свои вирши безудержно, и  никакой гранатой, никаким пулемётом не остановить это безумный поток! Народ в зале начинает разбегаться. А ему всё равно, глаза прикрыл и токует со сцены, как глухарь. Всем плохо, а он в трансе от самого себя безмерно любимого...
Только что объявил о начале нового поэтического конкурса. И тут же в условиях выделил шрифтом, написал заглавными буквами и подчеркнул вдобавок цветом то элементарное, что эти безумцы всё равно нарушат сто раз.  По опыту первого конкурса сразу прямо говорю: нарушат. В прошлый раз не один-двое-трое, а многие десятки участников  делали одни и те же ошибки:
- они присылали множество стихов вместо одного,
- они постоянно присылали стихи без имени и без обратного электронного  адреса,
- они присылали письма без стихов вообще, но с адресом для получения премии,
- они присылали стихи неограниченной длины (нудятина жуткая притом),
- они не присылали никаких стихов и писем, а потом утверждали, что делали это и требовали награды,
- они присылали стихи на конкурс в течение двух с половиной месяцев после его окончания (то есть, на сроки проведения – вообще ноль внимания).
А как они опаздывают на свои же поэтические мероприятия: это уму никакому непостижимо! Путают время и день проведения постоянно. Путают дом, путают улицу, путают район, короче, заплетают и сносят мозги так, что объяснения никакого этому найти невозможно. Недавно одна несчастная вусмерть замерзшая поэтесса вызвала в душе моей вместо негодования искреннее глубокое  сострадание. Вечером, в мороз, она три часа подряд героически мёрзла, но искала на соседней параллельной улице тот художественный салон, в котором  прошел и давно закончился мой творческий вечер, и которого никогда в жизни на той улице, где она искала – не было…
Поэты как дети. Пожалейте поэтов. Не сердитесь на них. Они пишут стихи и видят этот мир совсем иным, и самим своим существованием делают его необычным, волшебным, намного интереснее того, каким он  видится всем остальным…
Адрес конкурса