Улица..., прохлада..., дрожь...,
Серебра тончайший нож...,
Мысли..., снежная пурга
И подъезд, как стан врага!..
Подхожу к нему, немея,
Открываю дверь рукой...,
Знаю, что там нету змея,
Но есть "прихвостень" другой!..
Он сидит в плетёном кресле
И глядит, как этот змей!..
Ну, а если..., ну, а если...,
Мне его толкнуть "взашей"!..
Молча выгнать на площадку
Межэтажную, пустую...,
Пусть глядит на жизнь украдкой,
Как безликая статуя!..
Пусть давлеет там, всецело,
Тем бетоном стен..., ворча!..
Как мне это надоело...,
Не сорваться б с горяча!..
Он прожёг мне мыслью душу,
Только есть ли в этом толк!?..
Не боюсь его..., не трушу...,
Но, как давит этот долг!..
Чтоб я, в жизни, ещё раз,
Что-то взял себе у Банка!?...
Нет!.. Я в их, заветный, лаз
"Ни ногой" теперь..., а танком!..
Улица... , прохлада... , дрожь...
© Copyright: Александэр Фокин, 2012
Свидетельство о публикации №112011810151
Свидетельство о публикации №112011810151
Рецензии