Сны

Мой мозг размяк,
От прожитого мною,
Мне мертвые теперь во сне приходят,
По одному или толпою,
И просят,… просят каждый раз.
А то зовут меня  с собою,
Над сонным телом наклоняясь,
И говорят, что жизнь моя как ткань в прорехах – бязь.
Через которые, свечусь ночами,
Через которые, доступен им, с потухшими очами.
Через которые хоть как то интересен сам.
Вам сон- лекарство,
Мне же сон- обман.
Мои живые мёртвые пред вами,
Мне объясняются желанными  стихами,
И в рифмах зашифрованных посланий,
Их главная беда сквозит.
О том что жизнь полна иллюзий,
О том что смерть пуста как мир.
Что кое как нам можно повстречаться,
И вряд ли стоит огорчаться пустым словам,
И что безумно тесен мир,
Со всех сторон одно и то же,
И колыбель пред нами
Или смерти ложе.
Везде одно,
Везде один кумир.
Но кто он?
Мы, увы не знаем.
Мы только точно понимаем,
И принимаем замысел его.
А в чём же мысль?
Простое ремесло,
Родиться, жить и умереть в свой срок.
А после?
 После ждать и в снах живым являться,
Чтоб никогда не потеряться.
Что удивительней всего,
Быть вместе как бы не трясло.