Депрессия

        Депрессия

Ночь темна. Ни души.
На кладби;ще – литая ограда.
И гранит. И трава.
И земля, погружённая в тьму.
Я, непрошенный гость
городка Ворошиловограда,
тоже здесь.
Почему?
Я и сам не пойму, почему.
Просто так, вероятно.
Наверное, просто на лица
надоело смотреть –
тех, кто рядом
и кто за версту.
Вероятно, пора
оглядеться и остановиться,
и унять суету.
Где-то в сердце – унять суету.
Грех роптать на судьбу:
в этой жизни
мне равно досталось
и веселья,
и бед,
что прошли и забылись уже…
Так откуда же эта
свинцовая
злая усталость
вдруг – на сорокалетнем моём
роковом рубеже?
Никуда не стремлюсь.
Не спешу.
Ничего мне не надо.
Душу мне не тревожат
ни горечь, ни радость, ни злость.
Я – непрошенный гость
городка Ворошиловограда
и вообще в этом мире, наверно,
непрошенный гость.
Что со мной?
Ощущение, будто стою на пороге,
за которым – темно.
И бессмысленно всё, как в бреду.
Будто шёл и устал.
И присел на рюкзак у дороги.
И, присев, позабыл,
для чего и куда я иду.
А ведь знаю – нельзя.
В этом мире закон: или – или.
Тебя любят и чтут,
лишь пока ты здоров и силён.
Но настигнет беда,
и тогда
даже те, кто любили,
предают и уходят
под грустный малиновый звон.
В чём же смысл бытия?
В чём его красота и отрада?
Всё, что было – ушло.
Всё, что будет – уже ни к чему…
Тишина.
Ни души.
Только ночь и – литая ограда,
и гранит, и трава,
и Земля,
погружённая в тьму.