Поцелуй Смерти

Мне нынче Смерть приснилась почему-то.
Она сказала: "Сам ко мне пришёл!"
Смотреть на Смерть мне было малость жутко,
Но глаз своих я всё же не отвёл.

Пишу «Она», хотя она беспола,
Одета в саван, без волос, страшна…
Я не ответил ей сперва ни слова.
Она молчала тоже. И ждала…

И я не выдержал, спросил: «Нельзя попозже?
Я многих своих дел не завершил…»
Она оскалилась: «И ты, мой милый, трусишь тоже!?
Ну, хоть один средь человеков смелый б был!»

«Послушай. Да, мне боязно, признаюсь.
Но ты, пожалуйста, не слишком-то глумись.
Я песни не допел. В науке продвигаюсь.
Вот почему пока держусь за жизнь».

Она хихикнула: «Вот веские причины!
Ты про любовь, мой друг, обмолвиться забыл.
Перевелись, видать, совсем мужчины.
И ты - существовал, но не любил».

Воскликнул я: «Неправда! Я старался.
Но не везло. Тут нет ничьей вины!»
Смерть обняла меня: «Попался, братец!»
Я дернулся туда-сюда… Увы!

Она меня, смеясь, поцеловала.
Я вырваться хотел, но - нету сил!
Она меня сжимала и сжимала…
И я её нахально укусил!

Она отпрянула, сверкнув колючим взглядом.
И я проснулся. Что за странный сон!
Видать, что Смерть поблизости тут,  рядом…
Но я пока не рвусь к ней на поклон.