словно мой шепот растечётся прежде чем...

Мне сегодня так холодно, словно под кожей мороз и какая-то жесть прет…
Хочется войны! Один художник сказал, что война - есть красота.  В войне нет фальши, ничего не важно кроме жизни и смерти. Люди обнажаются, встают своими истинными лицами. Как невыносимо ежедневно находиться в театре многоликих актеров, видеть их наслаждение. Талантливые, лживые лицедеи восторгаются своими бенефисами, цепко выхватывают восторженные взгляды менее удачливых лжецов и кланяются, играют на бис, взрывают трибуны безликих  зрителей. Подайте занавес! Оставьте языкам пламени слизать подмостки и возможно на этом пепелище вырастут цветы. Цветы моей грусти, цветы моей печали, моей любви. Они родятся на свет тонкими стебельками склоняясь к самой земле.Добрый хозяин станет орошать почву, научит тянуться к свету и тогда благодарные цветы раскроют свои бутоны, что бы хоть одна душа замерла от нежности и аромата, но некто сорвет  эти цветы  и тогда они в последний раз одарят его ароматом. И одна маленькая, но очень мудрая девочка, скажет, что: " аромат этих чудесных цветов, который дарят они, когда их топчут и есть прощение".  Они больше никогда не станут откровением моей уставшей души, моей истосковавшейся души, не лягут теплыми строчками, желанием приятной негой разлиться по крови своего хозяина. Не заставят  сердце биться ритмом свободы,  ритмом победы и только липкой болью прозвучат в тишине, в этой пустоте никто не услышит отчаянья... Словно мой голос потеряет силу, словно мой шепот растечется прежде чем он доберется до мира…...