Что может чреватее быть для меня, чем во чреве кит

Что может чреватее быть для меня, чем во чреве кита,
Сидеть без лампадки настольной и книги, которую я
Так долго хранил, и берег, понимая, что всё суета,
Помимо тех литер, что сложили в строки секрет бытия,
Вот Бог, вот порог,
Я его не берег,
Слегка занемог.
И те несколько строк.
Пустились в галоп или вскачь, или может быть даже в аллюр…
И всё неспроста
С тех пор, как Христа.
Распяли в жаре,
На лысой Горе,
И даже палач прослезился и сгрыз дорогой маникюр…
А что же мой кит?.. Всё плывет в океане холодном, пустом…
Изгибами тела круги создавая на глади воды,
И всё избегает настойчивых встреч с Жаком Ивом Кусто,
Свой держит фарватер, считая меня элементом еды…
Вот поп, вот приход,
Тупой кашалот,
Увидеть восход,
Никак не дает,
И даже срыгнуть не желает невкусного, зело, меня…
Вот так ведь всегда.
Уходят года,
Мелькают стада,
Летят города.
А мамы и жёны хранят нас от подвигов, как от огня…

Какая же басни мораль, подготовленный спросит школяр?!..
Какая идея, простите, во чреве утробном кита?...
Быть может гораздо идейней писать про монголо-татар?..
Хотя по сравненью с китайцами даже они ерунда…
Ну что за тычки,
Наденьте очки,
Чтоб что-то понять,
Начните писать,
И, может быть, тут же идея вторичной покажется вам!..
А что до меня,
Седлайте коня!..
Хотя лучше так:
Пакуйте рюкзак,
И выпейте, молча, со мной, напоследок, дорожных сто грамм…