Это было под Басрой

Двести три миллиметра разорвался снаряд…
Необъятную помню воронку,
Как шальные мешки весом с центнер летят,
А за ними осколки вдогонку.

Вертолёт на площадке весь изранен стоит.
Не до неба теперь ему будет.
Он туда не успел – еле крутится винт,
А из чрева посыпались люди.

Кто бегом, кто ползком – лишь бы дальше уйти
Из опасной, пристрелянной зоны.
Кучи рваных мешков и песка на пути,
Кровь с горючим текут по бетону.

Я волною взрывной на площадку сметён –
Жизнь как будто повисла на нити,
Ведь размазать могло как червя о бетон,
Но был рядом мой ангел-хранитель.

Сёк меня злой песок, был в глазах, на зубах –
Это всё ж не осколков лавина.
Жизнь струилась, как время в песочных часах,
Из пробитой насквозь мешковины.

Это было под Басрой на странной войне,
Но её мне понятны истоки:
Землю, где ни копни, здесь фонтаном бьёт нефть –
В ней интрига на Ближнем Востоке.

Двести три миллиметра – иранский снаряд.
Двадцать восемь шагов до воронки…
Так везёт в жизни раз, мне друзья говорят.
Много чаще летят похоронки.