Проволочкой тонкой и хрупкой
Ночь обвивает руки,
Где-то поступью гулкой,
Шагают солдаты разлуки.
Слышишь, меня терпким чаем
Ты напоила б в дорогу,
Скоро солдаты сломают,
Ту дверь и вот эту вот руку,
Ты же молчи,и не звука,
Не смей издавать,это сложно,
Испания-это не скука,
Испания-меч и ножны.
Солдаты меня уташут
К галлерам где жизнь коррида,
Но главного не отыщут-
Свободу и дух Мадрида.
Победа не там где флаги,
Фиеста,речи и сольдо,
Победа там где все шпаги
Нужны для приветствия только.
В Предвестьи Бури
© Copyright: Ярослав Болдинов, 2012
Свидетельство о публикации №112011701300
Свидетельство о публикации №112011701300
Рецензии