колодец с морем

Ты вдохновляешь его на убийства, сама оставаясь живой,
Ночь напролёт дожидаясь, когда же вернётся,
Впустит вместе с воздухом ночи сон и покой,
Молча укроется одеялом и даже не прикоснется.

А потом обнимет руками ещё холодными за лопатки,
Так что дрожь пробивает до самых рёбер
И симптомы у  его любви, как у лихорадки,
И болеешь, казалось, лишь ты одна, хоть и любите двое.

А если падает на колени вдруг, так внутри расстреливают весть мир.
Из ружья в упор и обязательно в сердце и в ладони.
Если вдруг извиняется, рассказывает, что пережил,
Сколько видел чужих страданий и причинил боли.

Скольких убил за свою жизнь, и не объясняет зачем.
Падает ниц у твоих холодных коленей,
Таких бледных, как штукатурка пустых, обшарпанных стен.
И признаётся, что не может остановиться, что каждый третий – последний.

И таких третьих уже почти с десяток,
Тут простейшая математика, посчитай.
С такими у Бога, говорят, разговор краток…
И ты десятой дорогой обходи тот заветный рай.

Ты вдохновляешь его на убийства, сама оставаясь живой,
Принимаешь его грехи на себя, дожидаясь ночами.
Впускаешь в свою душу с каждым касанием всю его боль
И ежедневно выливаешь наружу всё это стихами.

Это любовь, когда каждый шаг, будто соль,
На алые рваные раны,
Когда тебя опустошают с каждым глотком вместе с водой.
И наполняют нежностью продырявленные карманы.

Колодец с морем.