О! Господи, прости, помилуй
меня за тихие стихи
о безответственной России,
за все прости её грехи.
Я виноват, всё понимаю.
Победному не рад я маю, –
парад кровавый не люблю,
по дяде сгибнувшем скорблю.
Он без вести пропал, сказали
в военкомате майским днём,
пылали флаги все огнём.
Мы жили чаще на вокзале –
переезжали каждый год,
по жизни шли, как будто вброд.
Прости, помилуй - главка из поэмы 20-й год в ХХ ве
© Copyright: Сергей Сорокас, 2012
Свидетельство о публикации №112011608377
Свидетельство о публикации №112011608377
Рецензии