Исповедь одного дня

Еще один понедельник, жизни еще один день,
Отходит как-то, уползает моя одиночества тень.
Еще одно дыхание, добавка в суп или компот
Из людей, машин, трамваев, ума переворот
Уже понемногу грозит мне пальцем, проказник,
Еще одна неделя моей добровольной казни.
И слушаю Наизусть, упиваюсь каждой строкой.
Она пронзает каждую жизнь слова стрелой,
Она узнала то же, что и я, и многие.
И творчество может скоро даст крепкие ноги ей.
А я иду, все думаю и размышляю, курить мне начать может?
Буду как ты, мой лесной, эх, что ж тебя гложет?
Меня тянет в лес, а ты любезно за трапезу приглашаешь.
Ты хочешь к деревьям, а я тогда к людям. Может не знаешь,
Но нас тянет к неправильностям, каким-то полярностям,
Эх, только бы не стать друг другу врагами и тягостью.
Я "глаза" не смываю до самого вечера, жду, почему?
Может ты позвонишь, позовешь, а я побегу,
Как всегда себя за это ругая неистово,
Зато бегу, как реактивная, с мыслями чистыми,
С душой открытою для тебя и твоих проблем,
Я тебе всё решу, для меня нет дилемм,
И потом я уеду, скроюсь едва заметно,
И дома, как всегда, с кружкой чая, под пледом,
Я буду вспоминать каждое твое движение,
Каждое твое слово, каждое прикосновение.
Я никак до сих пор не привыкну к тебе, что ты рядом.
И все новости текут по венам теплым мёдом, сладким ядом.
Ты позвонишь, ещё сонный, а мне уже праздник,
Ты скажешь что сгоряча, ну а я - бог с тобой, мой проказник.
То ли ещё было и будет, туман лишь и тьма в двух шагах впереди.
А мы всё ищем что-то, а я для тебя -- кого-то, лишь бы найти.
Я ведь знаю, твоё сердце не здесь, не со мной насовсем, а у неё в руках.
Хоть слова твои славны, но ведь всё видно не в них, а в делах --
Ты любишь меня, я знаю, воспринимаю, и я верю, в тебя и в чувства.
Но себя не перекрою, слишком упрямая что ли, может в голове пусто.
Поэтому ищу её в каждой, смотрю в лица, в глаза.
Подожди немного, я успею, она быть должна.
Что-то мне всё время внутри говорит - у вас два пути.
Так какой же из них правильный, по какому идти?
"С тобой я буду счастлив." Да... Ну дела. Удивил.
Мне приятно. Спасибо. Но на тебе нет удил,
Нет седла, и плети нет в моих пальцах.
Ты сам со мной, сам держишь запястья,
Согреваешь дыханием, бережно укутываешь дублёнкой,
Но что-то не так, будто всё понарошку да и на плёнку.
Я не знаю, может ещё не отвыкла, пузыри пускаю,
И как-то душу себя, то привяжусь сама, то отпускаю,
Странная я, нелогичная вовсе особа у родителей вышла.
Ну что же, пусть так. Все равно ты на голову выше.
Меня же - на две. И не только просто по росту.
Твою личность и нрав создавали совсем не по ГОСТу,
Упиваюсь тобой в своем личном пространстве,
Лишаюсь дыхания временно, читаю какие-то стансы,
Всё время в мыслях твой дымчато-кожаный образ,
Стараюсь считать себя равной, невзирая на возраст,
Не получается. Тебя всё равно ставлю на первое место.
А под пледом тем временем становится холодно, тесно,
Чай остужается, мама волнуется, иногда ругается.
Люблю её. Мою вредную. А ты звонить стесняешься.
Мило так. Ненавящиво. А кто бы подумать-то мог.
А помнишь, как ты со мной под дождем у вокзала мок?
Город постепенно обретает твой голос, твой смех,
Я наверное схожу с ума, к обрыву направляю разбег,
Что будет дальше? Я уже не гадаю, просто как есть живу.
Или я выживаю? Кто знает. Надеюсь хоть тебе пользу я принесу.
Да, я плохой друг. Я дружить не умею вообще. И всегда не умела.
Может я эгоист. Но не нарцисс. А может по-настоящему не хотела.
Не знаю. Ты собирался быть другом. Но ты ошибся.
Не тот бы уже был путь. И может быть ты бы расшибся
На новой своей тропе, если рядом была бы не я?
Но что говорить впустую, конечно, я не змея,
Но и не подарок, я все это знаю, все время таблетки от боли глотаю,
Я все понимаю. Безумная. Что же. Пусть так. Тебе всё я прощаю.
Будто бы странная зависимость. Быть может болею. А может я умираю.
Не физически, и не морально, а так, частями. Пережёвываю себя. Переживаю.
Знаю. Ты снова не позвонишь. Не успокоишь. Не прибежишь.
А я жду. Верный пёс. Одного только тебя. Схожу с ума. Схожу с ума я.
"Но это выбор мой и я им доволен". Не забытая, но потерянная.
Потом снова мысли, что это всё ерунда, чешуя на безрыбье,
Но мой мир - это ты и я. Наверное мы. Учусь отличать правду от кривды.
Какие-то строки пишу всё кривые, недостойные, совсем нестройные,
Под Белинды воздействием может быть. Стихи не высокие,
Но это излитие. Мыслепролитие. Жизнетворение.
Винегрет из обрывков тебя. Воспоминаний варение,
Пора уже закругляться. Погрустим, когда будет время.
Пора укрощать одиночество, одевать узду, вставать в стремя.