разговор с собой

в качестве невыносимого бреда,
и самой сладкой из известных мне нег,
далеко за полночь,
не смотря на то, что как "отче наш" знаешь такие постулаты как:
"красота не спасает мир",
"секс и тело не главное в жизни",
"слова не значат и не стоят ничего",
"оболочка ничто по сравнению с душой",
"ты - по-прежнему та же,
ничья, ни к кому не привязанная нитью или кольцом",
"она - не твоя, и никогда ей не будет,
ничего тебе не обещающая".
и грозовое небо весящие над всем этим.
но у тебя большой яркий зонтик, сплетенный  из воспоминаний,
и теплый шарф из тех самых,да я помню что ничего не значащих, слов.
и ты смакуешь.
сидя одна с буквами и мыслями
и ты таешь от глупости на том конце.
она пишет тебе - где тебя целует -и ты чувствуешь,
она пишет тебе - что ты красивая - и ты таешь и веришь,
она пишет тебе- люблю- и у тебя сальто в желудке, как раньше читала в книгах, и не верила.
и ты объективно понимаешь, что занимаешься дуростью.
но у каждого должно хобби,
и вот, больше фотографий, искусства и книг,
теперь ты любишь ее.
душу.
а по ночам -  тело.
и врешь себе что "все еще будет"
и смакуешь,смакуешь,смакуешь, рассказывая самой себе про то что было,
и мечтаешь ( зная, что так не будет)
поздно уже.
ложишься.
обнимаешь подушку. ясно кого на самом-то деле обнимая,
ты смотришь на ладонь,
видишь как отрасли ногти за месяц ваших невстреч,
и собираешься растить дальше,
оставляя их глупым, непонятными никому и ненужными маячками,
оставляя как можно больше ее на тебе.
ты бы хотела любишь только ее душу,
но поздно,девочка,
и понимая как это грязно и понимая что это самое сладкое что с тобой было  -
ты засыпаешь с улыбкой.