Есть мера – взвесь секунд, ритмичная тоска
Под метронома транс, подобием укола
Вводящим Хроноса блуждающий оскал...
И есть иного рода вечность – фарандола.
Как сила нас свела, не раз сцепляя в круг?
До хруста в пальцах, немоты, потери слуха, –
В удар сердечной липкой мышцы, чей испуг
О ребра в темноте с тех пор стучится глухо.
Есть вера – взмах руки, тот невозможный темп
Гончарной, глиняной, уже живой лепнины,
В котором мы, сойдясь вне памяти и тел
На долгий такт, бездонной тишиной хранимы.
Нью-Йорк, 10.10.2011
Анри Матисс, Танец
© Copyright: Геннадий Кацов, 2012
Свидетельство о публикации №112011600115
Свидетельство о публикации №112011600115
Рецензии