Сова

Я так любила говорить сама с собой.
И песни петь, услышанные где-то.
И появлялись странные порой
стихи - сплетеньем памяти и света.

С подружкой о любви поговорить
по телефону, мысли собирая
в цветную нить, и нить в орнамент свить,
и чувствовать, что я еще живая.

И связывать ритмически слова,
не уставая чуду удивляться,
и вдруг увидела - сидит сова
на древней ветке в тридевятом царстве.

И думает сова: зачем пою
о чьих-то я неведомых печалях?
И ту печаль - чужую ли, свою,
в рисунок света словом превращаю?

Мне не сказала ничего сова,
взлетая, ухнула на полвселенной
так тихо, что посыпались слова
со звезд - днем ясным, днем обыкновенным.

Слова со звезд летели в душу мне,
летели долго - я их собирала
блестящими снежинками во сне,
и смыслы открывала, и все мало.

Остались в глубине души слова,
когда в уме - все так обыкновенно.
Самоанализ  мой, сидит сова
на самом-самом краешке Вселенной.

Я так любила говорить сама с собой...