Что это?
Твой каждый шаг – по наковальне молот
Стучит, то в сердце, то в седых висках!
К чему мне этот, безотчетный, страх?
Ведь я, всего лишь, хрупкий материал,
Живая плоть, а, вовсе, не металл.
Мне, от ударов, больно, нестерпимо!
Еще больней, когда удары – мимо!
Свидетельство о публикации №112011504820