Он. Она

 Он. Пленен и телом и душой.
 Улыбкой, сердцем и рукой.
 Духами. Этот аромат.
 Глазами, блеском. Тела взгляд. 
 И смехом звонким.
 И станом тонким.
 И розовинкой в щечке.
 И родинкой на мочке.
 Сердечком, очень светлым. Чистотой.
 Спокойствием бессмертным. Простотой.
 Наивностью, чуть, нотка.
 Характером, горда.
 Все трудности она встречает стойко.
 Жаль, одна.
 И золотистою косой.
 Пленен он так, что нет пути,
 Дороги нет другой.

 Она. Сама как будто не своя.
 Не осознала ведь пока,
 Что в плен взята его персоной.
 И никогда, и никогда
 Не назовет себя влюбленной.
 Пока наверно не поймет,
 Что в этот омут тянет тот:
 Чья грубость иногда резка,
 А шутка может быть обидной.
 Его улыбка ослепляет всем глаза.
 Она то стала для нее необходимой.
 Он в центре всех, всего и всюду
 Он видит все, он знает как.
 И если скажет, это делать я не буду,
 Пожалуй, будет так.
 И куча вредных у него привычек.
 И женщин куча около него.
 В карман за словом точно не полезет
 Но не обидит лишь ее.

 Они не пара, так она читает.
 И в этот раз лишь,
 Мнение его не в счет.
 А он опять вспылит, такое ведь бывает.
 Себя, ее, на всех кричит, ругает.
 Все это его гложет из нутри,
 Она то знает
 А он то думает, что как всегда простит, 
 В объятиях расстает....
 Но в этот раз, она уйдет.