Комната

В синем свете ноутбука - веки.
Недописанный стих тускнеет,
угрожая пропасть навеки,
мысль стекает и древенеет.
За стеклом силуэты зданий,
тени жизней чужих знакомых,
вечногромкие крики пьяни
в подфонарных пространствах - темных
пятнах света в шальном пейзаже
волшебства, нежно - едкий запах
духоты и свободы; та же
ночь-пантера на мягких лапах
как художник, в попытке жалкой
истеричным покрыла скетчем
весь тот мир, что опорной балкой
на худые свалился плечи
в том числе и мне, позволяя
(ей спасибо) в наброске скрыться
и забыть про сам мир: такая
незавидная доля лиц. А
десять с лишним метров квадратных
расширяются до вселенных
невыразимо громадных,
но таких невозможно бедных.
Код трехзначный внутри дисплея -
электронное время суток.
Отвернешься - бежит быстрее,
Взглянешь - встанет и хитро: "ну так,
ты чего, человек, не спишь - то?" -
"Ты ведь знаешь" - "Не знаю" - "Знаешь.
Исправляю ошибки" - "Ишь, ты" -
"Вот зачем ты опять начинаешь
Поднимать эту глупую тему?"  -
"А какие проблемы, милый?" -
"Никаких. Не люблю проблемы", -
я глаза открываю с силой.
Вокруг носа с гармошкой рисок
столь привычный топ-топ на месте:
неоправданно длинный список
обещаний на слово "если".