Не то чтобы: забыл о смерти...
Нет. Смерть не помнит обо мне.
Я в запечатанном конверте,
Потерян у нее в столе.
Из общей пачки назначений,
Я словно самый мятый лист.
Когда же время смерть проверит
И потеряет жизни мысль?
Так написать себя коряво...
Как глупо это - Не смешно.
Ошибок черканных немало.
Больное. Нервное письмо...
Идя пешком по низкой грязи,
Лишь иногда беря на взлет,
Принес себя в такие мрази,
Которых жизнь как письма рвет.
Теперь задвинут в долгий ящик,
Без страха и надежды жду:
Когда услышат мой несчастный,
Бумаги о бумагу стук...
Не то чтобы: забыл о смерти...
Нет. Смерть не помнит обо мне.
Я в запечатанном конверте,
Потерян у нее в столе.
Письмо
© Copyright: Домбровский Стас, 2012
Свидетельство о публикации №112011404141
Свидетельство о публикации №112011404141
Рецензии
