Роняет жизнь нечаянные тени...

О творчестве Виктора Гаврилина

  ... О человеке этом говорить непросто, потому что у него вдвойне трудная судьба. Известно, у настоящего поэта на Руси жизнь никогда не была лёгкой, но если зримый твой мир по большей части ограничен рамой окна - что может быть трагичнее для художника? Но удивительная вещь - в стихах Виктора не только не чувствуешь этой суженности жизни, но напротив, поражаешься её гармонии, цельности и глубине постижения. Таков истинный талант, - когда целому миру не тесно в одном человеке.  Скажите, можно ли равнодушно  читать такие строки  Гаврилина о России?

                Не в руку сон тобой увиден,
                где камень лёг у трёх дорог...
                И Бог тебя возненавидел,
                и Смысл тобою пренебрёг.
                Сама рвалась до шатий-братий,
                в драчливых помыслах проста.
                И вот опять всех виноватей -
                без злой добычи, без креста...

   Существуют в поэзии стихи правдоподобные и стихи - сама правда.  Та, что не около, не выше и не ниже, а прямо в сердце строки... И думаешь, и сопоставляешь, и в то же время какая-то чудесная сила возвышает душу и тело. И нет сомнения, что это большая поэзия. И невозможно раскрыть тайну поэтического чуда. Как будто простые, обычные слова, никаких там нововведений, никаких фокусов языка и стиля, что выдаются ныне за новую литературу. Читая Гаврилина, понимаешь, - нет ни новой, ни старой поэзии. Она либо есть в стихах, либо и не ночевала.  Увы, грамотному человеку вовсе не трудно, опираясь на литературные традиции и примеры, сделать и одно, и десять, и сто так называемых стихотворений. В них будет всё, кроме правды души. То есть, всё, кроме поэзии. И, как говорится,  - чем бы дитя ни тешилось... Но зачем выдавать это за поэзию и в очередной раз вводить в заблуждение нашего, не всегда искушённого, читателя? Не благодаря ли этому обесценивается само понятие Поэзии, а образ поэта низводится до контуров обыкновенного рифмоплёта? И гаснет в людях предощущение чуда, и уже редко встреча с поэзией оборачиваентся истинным праздником, таким, как при встрече со стихами Виктора Гаврилина. Когда бьётся учащённо сердце, а на глаза наворачиваются слёзы, не надо определять, что такое Поэзия с большой буквы.

                ...В молчаньи вечеров своё ты вяжешь платье.
                Какую долгую завязываешь нить,
                чтоб вновь не рассчитать и оттого заплакать,
                и всю тоску недель по ниткам распустить!
                О чём ты, милая, какая незадача?!
                Ещё хоть что-то есть от милых пустяков,
                что заново начнёшь, что сделаешь иначе,
                и нету роковых ни петель, ни стежков...

   А что нового можно сочинить о России, о любви к ней? Кажется, и слов таких нет, что уже не были сказаны... И новых поворотов темы уже не найти... Но читаешь Гаврилина и видишь - всё можно, если строки диктуются глубоким чувством и правдой жизни.

                ...А потом на рассвете
                где-то там, у Орла,
                впустишь в форточку ветер
                и замрёшь у стекла.
                Это вовсе не слёзы.
                Это тянет с окна...
                Мать родная - берёзы!..
                Березняк. Белизна.
                И в рассветные сини
                поезд выдавит крик,
                и подступит Россия,
                словно ком под кадык.

   Да, нет ничего более важного для Виктора Гаврилина, чем судьба Родины.  Но в отличие от многих и многих, пишущих в рифму, для него эта тема - не дань политической или социальной ситуации, не возможность опубликоваться побыстрей и пошумней,
для него тема Родины - это вся жизнь.  А тут уже нет места ни декларациям, ни изыскам ума или пера.

                ...Всё пережито наперёд
                и не побыв, глядится былью.
                И покрывает недород
                родные сказки изобилья.
                И снова в низости вещей
                тебе одной не сыщешь места.
                Ты неба горнего бедней,
                да только из земного теста.
                И на последний твой делёж,
                где вздох бессильный отлетает,
                такую бездну припасёшь,
                чего и рай не залатает!

   Живут, жуют чёрствый хлеб бытия российские поэты, и, пока они верят в Родину, пока творят своё волшебное слово, - не исчезнет свет из окон наших судеб...

                Валентина Коростелёва,
                член Союза писателей России.

23 марта 1993г.   

(Материал взят из архива)