Cardiowave

Междугородний звонок как междувселенный –
Алло!
А на том конце провода, неизбежно и неизменно,
Голос чужой.
Холодный, скрипучий, чиновничий голос,
Совершенно не тот, которому я звонил.
Сонная Лета.
Северный Полюс.
Голос того, кто никогда никого не любил.
«Алло! Извините, вы не могли бы позвать к телефону
Настоящего NN?
Моего черноглазого ангела, в цветущей терновой короне,
Композитора чисел и музыканта букв?»
«Извините, - сказал тот, скрипучий, -
Вы, должно быть, попали совсем не туда.
Здесь у нас пустота и тишь, и не надо нас мучить,
Не звоните, пожалуйста, никогда.»
«Но постойте! – кричу я, сжимая трубки горло, -
Я же знаю всё! Я слышу, как дышит он, и как трепещет его крыло!»
С той стороны – вздох: «We are sorry.
Просто нам, похоже, не повезло.

Прячется он за семью замками,
В замке высоком. Даже с нами редко выходит на связь.
Иногда мы лишь смотрим его глазами,
Но, увы, не сейчас. Не сейчас.
Он боится смолы горячей и липкой,
После которой уже не взмахнуть крылом.
Математик слов так боится сделать ошибку!
Неудачно дотронешься –
разлетится душа на тысячи звонких кусков…»

«Умоляю вас! Передайте:
Каждая песнь моя без него больна.
Каждая мысль – белым очерчена на асфальте,
Каждою болью душа нажилась сполна.»

«Хорошо. Так и быть. Только
Посылайте ему, что ли, маяк.
Мы вас позовём, если что», - отвечает голос, и долго
Слышны в трубке еще гудки...

В тех краях
живёт черноглазый ангел. Я знаю.
Ни на что не променяю это знание.
И в сердечном ритме моём
Зашифровано ему послание –
В каждой кардиограмме:
«Приём… Приём… Приём...»