Помои лить на ближнего, святое ль дело,

  Помои лить на ближнего,
                святое ль дело,
  Не веря благодетелям добра...?
  А за окном такая вьюга пела,
  Отмыла мою душу до бела.
  Что боль, что старость,
                мимо не проходят
  И обрывается внезапно жизни нить.
  Не приходи, прошу,
                кладбищенской вороной,
  А приходи ко мне: со мною жить.
  Я слез не выношу, но сердце плачет,
  Как будто видит
                страшный, детский сон,
  Как будто вдалеке еще маячит
  Моя любовь, и мой родимый дом.
  Но миражи проходят
                и в пустыне дней
  Деремся за глоток воды.
  По головам, по спинам,
                но к черте своей,
 А может к черту, лишь бы впереди…
 


  Но будет день,
               когда надгробья сдвинутся,
  И встанут павшие за подлецов,
  Осудят нас, но к нам не сунутся:
  Кому вновь хочется на бой лжецов...

  Но благо так идти в открытый бой,
  А не трястись в потоках
                грязной лжи,
  Что не закутать грязь
                больничной простыней,
  И ни каким снегам не занести.