Бывает неловко, вы правы.
И думать не надо – в распыл,
когда состоявшийся был
нелепым под сенью дубравы
на склоне поникшие травы,
которые Бог разлюбил.
И бездны скрывали распадки
белели вершинами гор
и вновь раздвигали простор,
прощая поэтам нападки
ведя разговор без накладки,
рисуя словесный узор
я шёл по тропинке, где пропасть
манила в свободу свою,
губила не юность мою,
а нечто такое, ну, то есть
будила, наверное, совесть
понять в том себя не смогу.
Стихи появлялись в закате,
сверкая алмазами звёзд
и пел в отдалении дрозд,
соловушка был на подхвате
пред ними я был виноватым,
вбивая в раскаянье гвоздь.
Я мчался по склонам тревоги
телега скрипела в веках,
держала безволье в руках...
...звенел колокольчик в дороге,
встречала меня на пороге,
живёт кто поныне в стихах.
А нечто
© Copyright: Сергей Сорокас, 2012
Свидетельство о публикации №112011309346
Свидетельство о публикации №112011309346
Рецензии