Патроны

Так много людей и так мало патронов.
Так много сукровицы с тронов.
Так много голов под короной.
Напившийся змей –
Снова свят, он – икона.
Снова в моде твой дистрофик-Орфей!
Ты сопли за ним подтираешь,
Целуешь и гладишь
Ладонью его чешую…
В то время, как кто-то в строю
Загибается, упав от удара
Пьяного прапора-аморала,
И харкает кровью
На землю родную свою…
Жить?! Значит жить по уставу!
Подъём от синего света рекламы,
От телевизора, что только и чавкает калом
Чьей-то проститутки-невесты…

Недавно всем стало известно,
Что заговор страшный
Стремится умы поглотить
И веру в их недрах убить,
И надо валить!
Пока не примчались кометы
Или какие-нибудь масоны в кабриолетах,
Ведь каждой твари иногда так хочется жить…
Вот только опомниться
Не всегда означает простить…
И ваши хребты уже вырываются с треском
Из слабых извилин затылочного мозга…
А мозг как нарезка!
Доступен любому!
На, сри в него, не стесняйся!
Здесь всё теперь по закону…
Не веришь – сражайся.
Но только в строго отведённые сроки.

Слепые пророки,
Кофейной пропитаны гущей,
Твердят о своём всемогущии,
Что человек есть криэйтор…
Засуньте подальше свой…!
(тут очередь буковки «пи»)
А ты говори,
Говори на здоровье:
О проблемах, о старом, о новом,
О невозможном…
Мы так редко бываем не системой.
Быть «не системой» так сложно…

Ладно. Пусть будет так.
Обнимай своего дистро-Орфея…
Но учти:
Любовь – дороже, чем мак,
Конопля, героин, пи-си-пи…
Любовь – это панацея.
И жизни нет без любви!

У меня есть патроны.
Пусть их мало, но они есть.
В них холодная смесь
Непонятно чего,
Но любви место в ней тоже есть.

Да, вас больше.
Вы сильнее, смелее…
Но я злее!
Эта новость хорошая.
А плохая…
Что  я наступаю!
Наступаю своим сапогом
На ваши кислые рожи.
И, похоже,
Что всё это затянется в вечность,
Ну а я столько просто не выдержу…

Вас так много, людей.
Их так мало, патронов.
В грешный красный венец превратилась корона.
И юнец, неспеша приближавшийся к трону,
Сорвал её с королей…
Среди лиц этих мерзких
Было много знакомых людей.
Вместе с ними был он.
Он узнал себя в них –
Молодого щенка,
Чья щека
Имела потрепанный вид…
А рядом старик
Держал пистолет у виска,
У лохматого, мать их, виска…
Это Бог был.
И Ему тяжело – тоже нехватка патронов…
Он – живая икона,
За которую всё решено!
Ты – лохматый щенок,
В конвульсиях бьешься. И стоны…
А стонать тебе грешно.
Заслужил. Так прими!
Искупленье в крови…
В ней овраги и пики вершин…
Не спеши…
В спешке
Проданной не отыщешь души.