Серая пыль на крутом вираже

Серая пыль на крутом вираже.
Сжатой спиралью закручена гонка.
- Сорок четвёртый! Шестого держи.
Голос из рупора слышится звонкий.

Сорок четвёртый пошёл на обгон.
Прямо берёза, руль вправо –
И солнца, разбитого вдребезги, звон
И мелких осколков летящая лава.

Всё! Проиграл! Кто-то первым придёт,
Кто-то первым придёт, не иначе,
И улыбки красавиц с собой унесёт,
Первый приз и мечту мою значит.

Тормоз, сцепление. Двигатель жив.
Газу, братишка! Газу!
И нить Ариадны на руку навив,
Нажал на педаль до отказа.

Подъём, поворот, резкий спуск у реки,
Пересохшее горло – пустыня.
А до финиша круг, дай бог, с лёгкой руки
Успокоится в мыслях гордыня.

Рвёт шестой колесом колею из земли.
Я на хвост ему сел удачно.
И вдруг, что такое? Круги поползли,
И в глазах моих стало прозрачно.

Он как в штопор ушёл с колеи под откос.
Что с ним? На дне котлована.
И замер на коже шершавый мороз,
И жалко мне стало Ивана.

Я бросил и руль, и мечту моих лет,
И вниз заскользил по песочку.
Рвануло. И брызнул в лицо яркий свет,
А жизнь ему ставила точку.

Нет! Нет! Подожди! Дан ещё будет старт.
Его я тушил, как горящую спичку.
А в небе пылал по-весеннему март,
И подснежник смеялся, усевшись на кочку.