ШЕКСПИР.
Мы гонимся в семнадцать за фортуной.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Когда ко мне придёт мой смертный час,
И мой язык тогда вдруг онемеет,
Моим стихам тогда уж не до вас,
И муза мне укор сказать посмеет.
Слезами я печали омочу,
И не признаюсь Музе, что я болен,
Последним вдохновением плачу,
Свои стихи написаны в неволе,
И пусть не будет острым мой язык,
И рифмы разбредутся словно, стадо,
Но если не иссяк ещё родник,
Душа моя такому чуду рада.
Душа моя, ты словно бирюза,
Голубизной сверкаешь пред народом,
Стихи мои пусть реют в небесах,
Как символ совершенства и свободы.
А юность мне подскажет тот исход,
Откуда брать любовь и наслажденье,
И будет для поэта небосвод,
Святым уютом слова продолженье.
По следам поэтов. Шекспир. Мы гонимся в семнадцать
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112011308008
Свидетельство о публикации №112011308008
Рецензии
