а рында била, словно хоронила...

...а рукописи правда не горят?
мне кажется, что Мастер ошибался.
мой парус рвался в жёстком контр-галсе,
когда я отплывал из декабря
навстречу новой жизни и свободе.
и вытекала кровь моих чернил,
а мне казалось всё – мечта уходит,
которую я недосохранил,
недосберёг, недолюбил, недожил…
и рында похоронный била марш,
и жёлтый дождь стегал по белой коже,
ломая мачты, дико ветер выл
и от солёных брызг немели губы…
мой год  скулил на берегах Невы
тоскливым псом,
сходил на нет по трубам…

...а где-то королеве резал паж
гранат и алым пачкал кринолины,
и напевал ей нежное «amor»,
протягивая сердца половину,
и падали покровы на ковёр...
...и за стеной играл скрипач Вивальди
кончерто гроссо на одной струне…
но, несмотря на вычурность геральдик,
гербов и гобеленов на стене,
паж в королеве видел не богиню,
а женщину, и так её хотел,
что жизнь свою бесстрашно половинил
и оба не щадили в страсти тел...

...а рында била, словно хоронила

...а я писал…
я думал, что живу…

        но
            вытекали
                красные
                чернила
                по
                капле
                на
                зелёную
                траву…






13.01.2012 0:00