Городской мотив 2

(утренний экспромт)

13.01.12
Неспешно груз везут машины. Раскисший снег и вязнут шины, шуршат, шуршат под скрип шагов.  И  тракторишко жук жуков.
Зимы нелепые картины у правды жизни свет сикстет. Мешу едва ногами снег, а на ветвях, как гильотины нависли шапки Магдалины и в голове какой-то бред. И на дорогах каша и каша в голове.
Бог скажи мне правду:  «Счастье наше где?»
Мы не видим атом, не видим и тебя. В химической пробирке, как видно жизнь твоя. В глазочек микроскопа как в око посмотрюсь и, вскинув руки кверху: Ой, боюсь, боюсь…
Вы думаете, тот поэт кто пишет оды и хоралы? Нет, тот поэт кто видит свет у нищего и зазывалы. Он видит то, что изнутри на мир незримо льётся и небольшие островки, и ореол у солнца.
«О, Господи!» – поэту честь, что, не упав в забывчивость, сумел подняться и взлететь, сберечь свою отзывчивость. Узнав, что жизнь это обман и стоит отвернуться…  Был поэт! – поэта нет, а стоило б вернуться. И приподняться над собой, над этой маковкой Землёй, что бьёт и бьёт поклоны, а жизнь свои законы ей  на подносе шлёт.
Твоё присутствие не в счёт! Ты слишком мелок, звездочёт.