Сволочь, черная ночь...

Сволочь, черная ночь, -
ты похожа на белое море.
Словно чье-то лицо
                наблюдает за мной
                из-под толщи воды…
Это главная часть
                самой из
                непонятных историй,
утешает,
и в то же
                время,
                раны мои бередит.
Вспоминаю тебя
осторожно…
                (Как можно иначе?)
Словно редкую птицу
                в Заколдованной роще
                пытаюсь поймать.
Да, наверное, я
                превращать свое сердце в гранит
преждевременно начал,
и СЛОВА о ЛЮБВИ
                превратил слишком рано в слова…
Без тебя моя жизнь:
                внутрь – вино, а наружу –
                ирония с кровью,
тошнота от всего,
                что не в силах напомнить чуть-чуть о тебе.
Я уже не рассказ,
                но еще не совсем послесловье,
есть еще кое что,
                что ты можешь во мне разглядеть.
Сволочь, черная ночь,
Я не требую жалости…
                Знаешь,
может  просто приснилось,
                что жил я когда-то…
                любя…
Может жил я когда-то…
                и, все-таки
                я вспоминаю,
о глазах её,
точно таких же,
                как у тебя.


июль – август 2003