С утра, как в растоптанные тапки,
Мы спускаем ноги в семейные мифы,
Наши сны и надежды хранятся в папках,
В облачных папках без всякого грифа,
За них-то мы не отвечаем, о них-то
Не спросят в торжественном зале суда,
Где пахнет бессонницей и эвкалиптом
Чистилища неживая вода.
С утра, как в пропахшую пылью одежку,
Мы влазим в мифы о нашем народе.
Машиах едет по грязной дорожке
Мимо нашего дома на пароходе
Дождевом. Мы его прозеваем,
Потому что будем платить долги,
Есть котлеты, кататься на новом трамвае
И играть по дорогам в четыре ноги.
Впрочем, что волноваться?
Мы услышим третий гудок...
Мифы
© Copyright: Елена Викман, 2012
Свидетельство о публикации №112011306356
Свидетельство о публикации №112011306356
Рецензии