Настоящего Мало

Я хотел овладеть ключом,
Только понял, что нет замков,
Только понял, что «что почем» –
Просто пара ненужных слов.

А мы плакали под дождём,
Да любили – не развернешь,
Да не думали про потом,
А за спиной притаилась ложь.

И укрыла своим плащом,
И отправила за вином,
И нас просили попеть ещё,
И мы думали, что поём.

Но словно плёнка упала с глаз,
И стало больно моим глазам, –
Видно что-то ушло от нас,
Пока мы пели по проводам.

И средь шумного бала
Как-то муторно стало,
Ведь настоящего мало
В нас.

Но та, которую не унять,
Та, в которой тревожен ритм,
Умоляет меня не спать
Хороводом бродячих рифм.

Так растопырь ты меня, раскрой, –
Мало ль гадости во нутре?…
Только, знаешь, и я порой
Во серебряной во поре.

Так ты не верь, что в груди нет дыр –
Ты же слышишь, что я пою;
Посмотри, как прекрасен мир
На краю его, на краю.

А сердце рвётся за песней вслед,
Не держи его, не трезви,
И меня уже больше нет –
Есть лишь глотки моей любви.

Ох, средь шумного бала
Как-то муторно стало,
Ведь настоящего мало
В нас.

Но я не верю в то ремесло,
Что называется ремеслом,
Ведь те, кто душами о стекло,
Знали: правда лишь за стеклом.

А компромисс льётся в компромат,
Так хошь люби меня – хочешь нет,
Но, ты знаешь, я нынче рад,
И мне не нужно моих побед.

И кто-то слушает, кто-то – так,
Но не впустую мы, ох, не зря,
И громкий выдох – мне верный знак,
Что иначе никак нельзя;

Ведь междометья ценней речей -
Междометиям чужд контроль.
Я хочу быть как сто свечей,
Благодарных огню за боль.

Так собирайся вокруг толпа,
Будем песни петь да плясать…
И тихо-тихо, с последним па,
Мы взлетим – нам ли не летать?

28. 07 - 10. 08. 97.