Баллада одному хорошему человеку
Закроешь дверь ключами.
Я люблю тебя за то, что ты настоящий.
Ты не улыбаешься, если в печали.
Снова в подъездной темноте седьмого этажа
Ты наощупь добираешься до кнопки лифта.
И вновь минута ожидания. И на душе пожар,
От того, что очередная минута убита.
И воздух лифта, пропританный ядом
Дешевых папирос и вонючего шипра
Витает, касаясь тебя и стен рядом,
С каким-то маркером нарисованным шифром.
Ты бреешь лицо лифтом, как один из героев песни БГ,
Выходишь на улицу еще до рассвета.
Неспешно шагаешь вдоль полупустых дорог.
Для тебя не важно, что будет следующим летом.
Ты бредешь вдоль дороги с дорогими авто.
В них сквозь тонированные окна видно,
Что из тех кто внутри, о духовном никто
Не задумывается, и это очень обидно.
Ты вновь забредаешь неизвестно куда.
Вроде, маленький город, но так много поворотов,
Неизвестно, что там дальше, удача или беда,
Много хороших людей или толпа уродов.
Но всё это не важно, ты просто бредешь,
Ожидая увидеть нечто другое.
Не то, что ты видел утром вчера.
Не знаю, почему тебе не по душе жить в покое.
Но ты снова бредешь, не задумываясь о том,
Что маловероятно, или вообще шансов нет
Снова, с интересом глядя наверх,
Встречать в одном и том же месте рассвет.
И вот, проходя остановку любую,
Ты обнаружишь троллейбус и сядешь, о смысле скорбя.
Не важен маршрут, ты, как в песне Цоя,
Просто сядешь посмотреть, куда он привезет тебя.
А куда ты приедешь- остается в тайне,
Но скорее всего, там найдешь какой-нибудь бар,
Войдешь в него с тремя рублями в кармане,
Закажешь что-нибудь, чтобы затушить души пожар.
А под утро очнешься в знакомой каморке
Посмотришь на часы. Пять утра. Пора вставать.
Все равно не спится. И от звуков рока
Тебе еще очень не скоро удастся устать.
И снова день начнется довольно обычно.
Ты выйдешь из дома, пойдешь вдоль дорог.
Мне странно- тебя никогда не бывает дома.
Но ты с улыбкой ответишь:"Разве я остаться мог?"...
Свидетельство о публикации №112011304824