Пыльные дни, зализаны сумерки ветром.
Дымные пальцы Эон калечат, осыпаются пеплом.
Это новая грань извращения в моей голове.
Писать от усталости и ОБ усталости -
Моя мера, мой край, мой предел.
В исключительно глупой и старой игре.
Болеют мои корабли пылким воском и памятью,
Засохшими ртами мачты и трюмы читают стихи
Болеют мои океаны и реки домом и слякотью,
Она все поглощает. Она словно шаль - выполняет штрихи.
Каждую строчку чрез глотку цедить -
Как самое крепкое, первостепенное.
Антагонист не способен, не хочет любить?
Вон сквозь парадную, в вихрь, бурю, в самое тленное!
А ведь все грубые буквы в клетке грудной,
Слепки усталости в мятых слезами зрачках -
Всего лишь разбитые лодки пьяной весной
И твой редкий январский мороз
На белых, изящных плечах
***
© Copyright: Александр Клакс Белов, 2012
Свидетельство о публикации №112011301288
Свидетельство о публикации №112011301288
Рецензии