Три охотника

Три охотника,
  не подстрелившие ни куропатки, ни черта лысого,
  бредут, уставшие и голодные,
  через снега средневековой Голландии ...
  голые ветки черные торчат в небо,
  вспарывают животы облакам.
  Снятся домам вековечным ужасы герцога Альбы
  Через печные трубы сочяться души жерт аутодафе
  время перетекает кругами по воде
  а я перехожу из школы в школу и ничему не учусь
  в многочисленных метаморфозах и реенкарнациях
  все те же ошибки, круги, очерченные мелом (своими руками)
  ибо кто еще их станет по-старому рисовать,
  когда все уже мои сверстницы
  перешли на новейшие гаджеты чтобы сидеть в FB
  или еще в каких-то эрзац-социумах ...
  а что мне делать? сидеть в девках старых
  или стать вдовой мужу в преклонном возрасте,
  который транжирит жизненную силу на то,
  чтобы казаться, а не быть?
  да или нет?
  я выбираю ноль:
  ни да, ни нет
  остаюсь на стороне тех,
  не верующих ни в самадхи, ни в смерть души,
  а хотят просто подстрелить белку,
  надеюсь вы догадались,
  о чем я.
  далее не следует ...