Линия Мост

Она стояла молча на мосту,
Закрыв глаза, потухшие от боли.
Всё в голове Её смешалось. Как в бреду…
Её остаётся только шаг… совсем недолгий.
…
История Её стара, как мир:
Он бросил, но Она не разлюбила.
И эта осень - первая, но прЕдавшая Их,
Во лжи казалась сказкою красивой.
С сухими листьями кружилось счастье рядом,
Но, Им не суждено его понять.
И, посмотрев в Её глаза прощальным взглядом,
Ему не удалось на этот раз солгать.
…
Ей остаётся только шаг, не больше,
Перед глазами жизнь до встречи с Ним.
Как вспомнить всё? Та жизнь гораздо дольше,
Ей проще сделать шаг, ведь он один!
…
В углу Её, оставшейся пустой, квартиры
Стояла рамка с фото, а за ней была тетрадь,
В которой стих Она последний посвятила
Тому, кто не умел любить и сострадать.

«… Когда же моё сердце биться перестанет,
И боль моя исчезнет навсегда,
Надеюсь, пожалеешь ты об этом расставании,
Но, будет уже поздно, так решила я…».
…
Тот вечер длился безнадежно не спеша,
Всё для Него казалось слишком долгим.
В палате той больницы, где Она ушла,
Почувствовал себя Он совершенно одиноким.
…
И кто сказал, что время всё излечит?
И кто про жизнь беспечную жестоко так наврал?
И расставание, и смерть в один и тот же вечер.
По Ней тогда Он слишком долго тосковал.
В Его палате городской больницы
Лежала рамка с фото и Её тетрадь,
А в той тетради, на пустой странице.
Он смог лишь пару строчек написать.

«Уж год прошёл… И вот я на мосту…
Мне, вдруг, Она явилась в ярком цвете.
Она прекрасна… Вы простите за беду,
Но без Неё мне не прожить на этом свете!».

***
И только осень шептала Им песни любви,
Те, что часто несут за собою дожди.
Всё шептала для Них листопадом,
На могилы влюблённых он преданно падал…