Воин в духе Андрею Лозе

Друг мой сед. Годами молод.
Так много в нем не вылитой тоски...
Берет он ручку как тяжелый молот.
Не пишет, а вбивается в стихи!

Он пишет, что и счастья вовсе нет,
Как удивления у вечных пилигримов...
А я бывает вру ему в ответ...
А он бывает рвет стихи игриво.

Но выдает лицо - по жизни маской,
Улыбкой Роджера, как на пиратских кораблях.
Он все прощает, только гладит важно,
Кривое место на оторванных краях.

Его виски пульсируют краснея,
Он растирает их руками и тогда:
Краснеет моментально его темя.
А жизнь как третья нужная рука...

Стихом бежит от злых, циничных мыслей.
Хотя и верит, что лишен сует.
Он вечный раб: друзей и бурной жизни.
А иногда по киевски котлет.

Он сам признался, что бывал Иудой,
И что Иудой каждый слыл поэт...
Плохим врагом он был, а стал хорошим другом.
А это редко может человек.

Он страшно сед. Но я писал о этом.
Белее белого его чернеет свет.
Он говорит, что это, сука-время,
Где сед и молод одновременно поэт.

Живет надеждой: Тот чей лик не светел,
Придет и скажет: -Ты, учитель мой!!!
" Я не достоин! " Он ему ответит...
Чтоб хоть о чем то сожалеть порой.

Таков Лоза в борьбе с самим собою.
И ручка-меч и листик это щит.
Он Воин Духа! Стыдно быть героем,
Когда не написал свой лучший стих...