Серое утро в провинции

Тоска. Ни взвыть, ни убежать.
 Куда ни глянь – зима.
 Жизнь делит белая межа
 На сумрак дня и сна.

 Тосклива серость. Солнца нет.
 И перспективы тож.
 И этот серо-белый свет
 На саван так похож.

 Застыла жизнь. Белеют льды,
 Сокрыв подводный мир.
 Сковало речки и пруды.
 Умолк вчерашний пир.

 Не слышно, правда, и «попсы». –
 Хоть маленький, но плюс.
 В обрыве лают злые псы.
 Растёт сугроб, как флюс.

 Повсюду – белая печаль.
 И беспредметна грусть.
 Так остро мне чего-то жаль.
 Чего? – Назвать боюсь.

 Прошедшей молодости? – Нет,
 В ней – чувств угасших дым.
 Иль промелькнувших птицей лет? –
 То зависть к молодым?

 К здоровью тех, кто полон сил?
 Кто счастья знал секрет?
 К тем, кто судьбу свою простил
 За всю бесплодность лет?..

 Не знаю, точно не скажу.
 Настрой понятен мой:
 Я каждым утром дорожу,
 Но – летом, не зимой.

 Жить в полуяви, в полусне,
 И видеть каждый день
 Пустынный вид в своём окне, –
 РавнО, что видеть пень,

 В котором жизнь уж отцвела,
 Хоть корни рвутся жить,
 Но их надежда так мала,
 Их ждут пилы ножи.

 Как долог день, как сладок сон,
 Когда – зима. И пусть
 И снег и ветер в унисон
 Поют со мной про грусть.

 29 ноября 2007 г.