Серебристость - подборка

СЕРЕДИНА

Середина зимы миновала, -
потому и крепчает мороз.
И ты снова,зима, взликовала,
раздарила бесчисленно грёз -
разрисованы окна морозом.
На рисунках серебряных - грусть
несравнимая с песенной прозой.
Я о ней говорить не берусь.

Прохожу в мимолётности чистой
в серебристом дыханье берёз.
Я окутан позёмкою мглистой,
что метёт серебристостью грёз,
а метели дома заметают,
только дым серебрит над трубой.
И небесные звёздочки тают
над моею под снегом избой.


СЕРЕБРЯНЫЕ

Серебряные листья
в серебряных лесах.
Ну, как не удивиться?
Не выразить в стихах?!
Всю эту чудо-сказку
устроил нам мороз –
колючий и неласков,
но по букету роз,
рисованных на окнах
всем утром преподнёс.
В обед – слезинки мокнут,
блестят, как будто плёс
и облетают листья,
чуть дунет ветерок,
и перестанет злиться
мороз, и за порог...
...исчезнет всё пространство,
исчезнет серебро.
Уже не белым франтом
клён выглядит... серо.


Далее требуется пояснить. Один из моих постоянных читателей, к тому же прекрасный поэт, высказался так: «Тебе лучше не писать о природе, а вот о взаимоотношениях с людьми и о них твой конёк». Вот и появились, как ответ стихи, что вы прочли и собственно сам ответ.

НАПИСАН  РАССКАЗ

1.
Вы мне говорите не надо
стихов о природе писать.
В них веет одна лишь прохлада,
стоит лишь одна благодать.
«Пишите о людях, – сказали, –
для вас затуманены дали,
вам звуков сосны не понять,
и солнце не будет сиять,
и скроется в тучах лиловых –
предвестников ливней и гроз,
не знаете грусти берёз,
где лес не живой, а условный –
не слышно в нём звуков, а скрип
стоит от пера, что охрип.

И птицы поют не по нотам,
стрекочут сороки взахлёб.
Они не одни полиглоты,
что молвят условности в лоб
о всех недостатках в природе
открыто, без пошлого «вроде»,
их все понимают в округ,
где дятел разносит свой стук.
Души и лесного приволья
в помине нет в ваших стихах,
не кроется тайна в словах,
сужается в строках раздолье...
И меркнет запальчивый свет,
весёлости истинно нет».

Воспользуюсь, может, советом...
...Всевышний диктует слова.
Дурным прослыву ли Поэтом.
Пустая моя голова.
Писать, не писать о природе –
вопроса тут нет. Я – свободен.
Да это, простите же, вздор.
Иду в беззаботный простор
по лесу ли, полем, околком.
Я их принимаю, как есть.
Простите, имею я честь –
дружить в одиночестве с волком,
которого в детстве я спас.
Об этом написан рассказ.

Кстати, я действительно спас волчонка, волчицу подстрелили, и он, особенно в метельную погоду и по зимним вечерам встречал и сопровождал три километра до школы и обратно.


2.
Меня учить, мой друг, не надо
о чём писать и, что читать!
И раздувать не надо фалды,
не можете коль вы понять
несостоятельность всю вашу.
Деревья мне руками машут,
я отвечаю им стихом
о состоянии плохом.
Они сочувствуют, в надежде
со мною встретиться опять.
Но вам такого не понять.
Всё снобство кроется в невежде,
кто рядится в учителя.
Простим его, он не со зла.