В заброшенной комнате

Заглянул сюда случайно, в эту комнату чужую,
Где давно уж не жил человек,
Спотыкнувшись, поднял с пола  пыль лежалую густую,
Что лежит тут, верно, целый век.
Паутиной, точно тюлью, занавешены все окна,          
И почти не виден солнца свет.
Но заметен, и тревожит, в этом пыльном полумраке,
Позабытый, и чужой, портрет.
А на нём геройский парень, с чубом буйным,      
Улыбается из – под густых усов,
В гимнастёрке, с портупеей и кривой казацкой шашкой,
Грудь полна Георгиевских крестов.
Он спокоен и уверен, он глядит с лихим прищуром,
Сила юности в чертах лица видна,
Но, наверно, но на Гражданской, иль Отечественной, войнах,
Сложена лихая голова.
За окном клубятся тучи. Слушаю, раскаты грома,
С громом  надвигается гроза.
Сумерки сгустились гуще. Испугался. Чиркнул спичкой,
И увидел эти образа.
Три шага. И снова спичка. Я лампаду разжигаю,
Затуманила мой взгляд слеза.
На меня глядят сквозь годы, с непонятным мне укором,
Старцев, просветлённые глаза.
За окном бушует ветер,  чертят молнии зигзаги,
С сердцем я своим веду борьбу,
Там напор. Там жизнь. А в этом, нежилом и пыльном, царстве,
Тихо. Словно в брошенном гробу.
Лишь глядят с икон святые. Жалко, их имён не знаю.
Парень улыбается в ответ.
Человеческие лица. Кажутся глаза живыми,
А на самом деле, их уж нет.
Почему – то, сам  не знаю, вдруг погасла та лампадка,
Да по телу пробежала дрожь,
И, поддавшись чувству страха, позабыв, про осторожность,
Дверь рванул и выбежал под дождь.
Миг один,  моя рубаха, плотно тело облепила,
Ветер продирает до костей.
И, борясь с дождём и ветром, я бегу по грязным лужам,
В этом мире бурей и страстей.
Молнии пронзают струи. Всё исчезло, только ливень,
Машет надо мной своей косой,
Всё понятно, и привычно, Лучше уж, вот так, по лужам,
Чем бездушный нежилой покой.
                07.01.1982г. (08.01.2012)