Но был еще тот пьяный, теплый снег.
Нам, чтобы скрыть печаль, его хватало.
Но, видимо, нам стало слишком мало
Прозрения, пришедшего во сне.
А был еще от бытности побег
В манившую за поворотом сказку.
Но, преданные боли и огласке,
Мы растворились в страхе и вине.
И стало тихо. Снег с твоих ресниц,
К щекам моим приблизиться не смея,
Стекал слезами. Ночь, благоговея
Пред нашим горем, расстилалась ниц.
Болело все. И не было больниц,
Где б наши души излечить умели.
А мы себе признаться в том не смели,
Что не принцесса я, и ты - не принц.
Но наступало утро. Город ждал.
И мы уже обычными ступали
На улицы его. Они не знали,
Что правды нет у лопнувших зеркал.
И я сама ломала пьедестал.
Сама снимала с головы корону.
Сжигала крест, казавшийся мне троном.
А ты смотрел. И плакал. И молчал.
Так заканчиваются сказки
© Copyright: Ердакова Олеся, 2012
Свидетельство о публикации №112011202697
Свидетельство о публикации №112011202697
Рецензии