Психе

Я псих, а значит – человек-душа с щепоткой тела.
Но вот, в чём дело: тело ослабело,
Душа прорвалась. Так бывает.
Охотник каждый твёрдо знает,
Где отыскать меня на свете и как призвать меня к ответу.
Он знает, что зима проходит, и наступает снова лето.

Весна не скоро. Зимы – тоже. Зима меня бы исцелила,
Легла бы мне на лоб горячий, и разлила б по мне белила.
И пёс молчит, и руки – пусто…
И слишком мелко в слове «грустно».
Мой тихий разум отвечает. Его не спрашивали будто.
В финале песенка играет, а во дворе играет Будда.

Меня, наверное, не нашли, а может, даже не искали,
Когда меня с собой забрали морские волны цвета стали.
А кем я стал теперь – кто знает.
Охотник ждёт, не забывает,
Что шанс достанется, быть может, проковырять мне дыры в коже,
И изрыгнуть меня наружу – пускай меня мир тоже гложет!

Кому такой я, право, нужен! Не быть мне другом, братом, мужем,
Ведь я теперь обезоружен, и сердце (варится) на ужин.
Я распростёртый и открытый,
И достигаю до зенита.
Но я не «есть» и я не «sein»,
Я всё ищу тот дивный край,
Куда из нас уходят дети.
Да только нет меня на свете!
Я – сон под утро, песнь картин…
Охотник – тот ещё кретин.