Мы не сложные, но одинокие.
Не забытые, но непоняты.
Среди стен, свет монитора,
Воспаленные мысли и строки.
Сердце сбито? Или же ритмы?
Время так же ворует минуты.
Средь идей, мы поэты, и юны,
За закрытыми окнами в кухне.
Прочерк - жизнь, небо чужое,
Разделить все на после, и до.
Кто-то пишет роль и сценарий,
Все другие в драмах кино.
Мы не сложные, так прохожие,
Без признаний и диалогов.
Мы безумцы, в поисках смысла,
Что не видят яркое солнце...
***
© Copyright: Владимир Бакин, 2012
Свидетельство о публикации №112011201544
Свидетельство о публикации №112011201544
Рецензии
