Сугробит день, сугробит ночь,
отрезаны от дней недели,
на лицах белые шрапнели
спешат свою умножить мощь.
На перекрестках января
зажаты бойкие метели,
и сумрак в обветшалом теле
крадется, в свете фар горя,
начало года отворя.
Сугробит день и два и три,
наверно, и не перестанет,
зима меня вконец достанет,
свой белый нацепив парик.
На постаментах городов
стеклянные белеют лица,
им что-то непременно снится
под белой мантией фронтов.
А на бульварном колесе,
где окон мертвые глазницы,
луна - простуженная птица,
гнездится в млечной полосе
в своей болезненной красе.
Сугробит
© Copyright: Александр Линде, 2012
Свидетельство о публикации №112011201152
Свидетельство о публикации №112011201152
Рецензии
Необычно. Красиво. Особенно ...луна - простуженная птица!
Матвеева Русь Изначальная 06.12.2014 00:35 • Заявить о нарушении
Матвеева Русь Изначальная 06.12.2014 00:35 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
