Из пригоршни ржавых гвОздей,
Под шквалом осенних дождей,
Из гнилых виноградных гроздей
Я выбрал то, что свежей.
Промокший, озябший - разгневан,
Готов судьбу упрекать,
Когда плод ещё не спелый,
Уже его следует рвать….
И вдруг потянулись руки,
И я мою розу сорвал,
Не знавший печали и скуки,
Я образ прекрасный взирал.
Ну что же наделал негодник,
Такую красу погубил,
Быть может, даже не вспомню,
Как сильно когда-то любил…
Под шквалом осенних дождей
© Copyright: Максим Сурмач-Терехов, 2012
Свидетельство о публикации №112011109984
Свидетельство о публикации №112011109984
Рецензии
