Алина

Пишет письма тому, кому очень некогда,
встреч деловых не счесть.

Если душу из тела вычесть,
будет все так, как есть -
сердечная переменчивость.

Кожа ее прозрачна, волосы цвета
каштана россыпью по плечам.
Она вечно вне зоны доступа,
В плену январского палача.

Она уже год не плачет.
Может, это что-то да значит.

Ветки метро растут из её предплечий.
Смыкаются у других внутри.
Ее голос зажат в формате
до ужаса нелюбимого mp3.

В мыслях озон и осень, пылающий
Дымом, пленящий май.
Она ждет мужчину своей мечты,
Под солнцем холодного февраля.

Обещая его не отпускать
от себя, если вдруг повстречает.

Что, кстати, вполне реально.

Прекрасна в мечтах своих до простоты.
Желания ночи в тугую косу заплетены.

Наутро запущены змеем в небо.
Глаза цвета волн и грехов человечьих.
Нечистые, в черных крупицах сажи
Ей снятся бессвязные сны.
В которых пустоты огромны и велики.

Взгляд - раскаленным оловом –
Жжет ее по частям.
Она мнит себя обыкновенной
В плену январского палача.

Медовые вспышки гудков
по аортам её бессонниц –
режут на части прошлое.

Ею оно позабыто/заброшено.
Более чем давно.

Долгим казался год.
В теле зияла рана – огромная червоточина,
казалось, не заживёт,

будучи слишком скверной.
А это что-то да значит, наверное.