Смерть поэта...

Господа,
Если можно,
По тише!
Здесь, видите ли, Поэт повесился!
Вон,
Язык поглядите, как высунул,
Наверное, опять, сволочь дразнится!!!

Мало ему, что с утра дождь льёт
И небо тяжёлое, с похмелья будто бы,
Так он ещё после смерти горло дерёт,
Мол, посмотрите, какой я особенный!!!

А что такого –
Виси, отдыхай.
Время придёт, разведёшь опарышей…

- Он выбрал смерть!
- Ну и что?!!
Не плакать же, в самом деле.
Радость вкуснее, поди.
Да и дар его –
Всего лишь слова…
Болтунов сейчас,
Как собак нерезаных.

Изнасилованной правды
Чешую собирать –
Эка невидаль.
Пользы на грош,
Да бумаги – леса.

Что он сделал?
Выбил окно?
Глаз ему выбить за это хочется.
Пустил сквозняков треклятый табун,
А сам в петлю –
Заморочился!!!

Он кричал –
Мы, дети вечности!
Время – лишь часть колеса,
А стрелки –
Наше сомнение
В погоне за счастьем!..
Дурак!!!
Я думаю,
Жизнь – это лампочка,
Перегорел -
И на свалку,
К не нужным вещам…

Господа,
Да прекратите рыдать!
Всего-то на всего –
поэт повесился.