Свалка

Мы останемся историей, черно-белыми,
 На бумаге плохо пропечатанными, с большой, дифферентной
 аудиторией,
 Мы останемся старой пленкой, разлагающимися портретами,
 С которых, осыпается скорлупа-чешуя на ускоренной.
 Нас не будут крутить, и мотать взад-вперед на кнопочном ,шипящем
 магнитофоне.
 Мы - раритетная, потертая роскошью старина, о которую не
 каждый захочет пачкать ладони,
 На повторе пыль стирают не только с плеч, волос, щек и
 потного лба, титры сопровождаются игрой на саксофоне.
 Воттакая,незначительная, скромная хроника.
 Нас не будут останавливать, рассматривать костюмы, и в чем
 еще одеты, декорации прошлых лет,
 Вокруг странные забинтованные скотчем коробки из-под кассет, на
 первый взгляд- абсолютно похожие, идентифицировать бы, подписать сюжет.
 Мы останемся парой людей, что вдвоем на актерской площадке. Один
 кричит: «посмотри, какие причесанные лошадки!», а другой, в развалку, допивает
 эль. Щелкает пальцами в кожаных тесных
 перчатках, добирается до сигарет.
 Подкуривает, момент- чувство, что табак заволок весь кабинет, нырнул в каждую щель,
 Извиваясь искусно, размотанной пленкой бракованных, сломанных
 и погибших кассет.
 Мы останемся в маленькой истории, двухцветных, неизученных, любительских
 работ,
 Нас везут на свалку, в теории, но печаль ничуть не берет. Мы
 дряхлые, пожеванные, старые. Мы самый наинизший сорт.