Я в нем живу, но без него,
В петлю, сжимая рифмы в аккурат.
Он мое первое, но не кино,
И знаю, он мне молчаливо рад.
Хрипит, вибрируя моим умом,
Лежит строками, на моем столе.
Он спит. А я посплю, уже потом,
В не изменившейся за век, моей стране.
Все та-же скорость и все тот-же взгляд,
И так-же как и он, я не люблю.
Я упираясь в парус, не смотрю назад,
И так-же как и он, чего-то тоже жду.
По погоде теперь, не одеты леса,
Им от неба и ветра, уже толка нету.
От предавшего сына, духа отца,
До последнего вздоха, с последним приветом.
Вроде, знаю о многом и даже пишу,
Но все меньше теперь, я себя понимаю.
Вроде жив я еще и даже дышу,
Оглянулся, а я без колоды играю.
Хрипит...
© Copyright: Александр Кремер Ровчаков, 2012
Свидетельство о публикации №112011106698
Свидетельство о публикации №112011106698
Рецензии