Не браните поэта за его сложный нрав,
Как любая «планета» он по-своему прав.
Набежавшие волны точат берег крутой.
Ветер, дующий в горны, гонит воздух сырой.
Не скала и не рохля - на вершине, на дне,
Счастье реже, чем горе, носит скромно в себе.
То вулканом взорвётся, обливаясь огнём,
То дождями прольётся зарождёнными в нём.
Предсказал миру «Рожу». Постарайтесь понять,
Не умеет он кожу, как перчатки менять.
И прощая обиды, как уколы судьбы,
Пишет строчки простые из чернил на крови.
Нет ему чужой боли, сложен истины сплав,
От безволия к воле только перечень глав.
Шелест рваных «созвездий» испещрённых судьбой,
Целый мир из соцветий, что зовут за собой.
Не браните поэта, первой музой не став,
Не сживайте со света, даже если не прав.
Он один из немногих жить готов « в дурачках»,
Из породы двуногой, в розоватых очках.
04 января 2012 года. М. МУР.
Не браните поэта за его сложный нрав...
© Copyright: Михаил Муравлёв, 2012
Свидетельство о публикации №112011104801
Свидетельство о публикации №112011104801
Рецензии