Мой славный учитель! Мой главный учитель!
У нас уже осень чудит,
И в мокрых афишах почти самочинно
Поп-артом врывается в быт.
Ее вы любили? А может не очень?
Но в тайне равняли с женой.
Идет по России косматая осень,
Кропит из бутылки хмельной.
Пройдет под Калугой, пройдет под Рязанью-
Как будто спиртовка горит.
Кого она ищет большими глазами?
О ком она плачет навзрыд?
О вас ли учитель? О нас ли зальется?
С ключиц отрясает листву...
Потянется к небу журавль из колодца,
Чтоб стаю догнать на лету.
Но, тщетны попытки его вдохновенья,
Бескрыла дубовая жердь.
Вот так и с поэзией стало ,наверно,-
Скрипит, да не может взлететь.
Ах, осень! Ты наш проводник катастрофный,
Туда заведи, где б еще
Пел русской поэзии ямб многостопный
Из благословенных чащоб.
Осенняя рапсодия
© Copyright: Марина Бойцова, 2012
Свидетельство о публикации №112011104685
Свидетельство о публикации №112011104685
Рецензии